Dimanche douze novembre deux mille six. Minuit quarante-six. Je m'aperçois avec effroi que je dois me lever dans six heures, et je ne suis pas couché. Pas près de l'être, à vrai dire. Encore quelques bricoles à régler sur le net, deux ou trois boîtes...
Dimanche douze novembre deux mille six. Onze heures cinquante du matin. Les brumes de l'alcool semblent s'être estompées. Elles ne m'ont, à vrai dire, jamais vraiment enveloppé. Mais le jus de chaussette a coulé dans les chaumières, le chrome a brillé...
Samedi onze novembre deux mille six. Treize heures quarante-sept. L'homme de paille est léger, léger comme un nuage qui passe dans le ciel. Il n'a pas grand chose dans la tête, rien ne lui reste sur le cœur, vêtu de ses seuls habits de paille, il flotte...
Jeudi neuf novembre deux mille six. Minuit cinquante-sept. Nouveau coup de tonnerre dans l'univers bien régulé de ma routine désordonnée. J'ai obtenu une rallonge sur mon grand projet de l'an passé, et des quatre années précédentes. Un mois de plus, trente...
Mercredi huit novembre deux mille six. Minuit trente-cinq. La température au sol, atmosphérique à six pieds de haut, tend à la hausse. Il faisait encore plus de dix degrés, ce soir, quand j'ai traversé Paris dans le sens de la hauteur. Mes gants sont...
Lundi six novembre deux mille six. Deux heures cinquante du matin. Petit décalage dans la gestion des jours. Les nuits sont en train de s'emparer du spot. Illumination des petites heures. Fatigue nulle. En route pour l'habitable pressurisé qui parfois...
Dimanche cinq novembre deux mille six. Dix-neuf heures deux. J'ai l'impression d'être jeudi. Comme mercredi dernier. Le week-end n'existe pas vraiment. Il ne fait qu'en donner l'apparence. La véritable fin de semaine surviendra dans deux jours, comme...
Samedi quatre novembre deux mille six. Dix heures vingt-cinq du matin. La fin de semaine a été calme. Le week-end s'annonce calme aussi. Pas de jeu de rôles prévu, ça doit être la première fois depuis deux mois. Quelques repas chez des gens, et des demi-journées...
Jeudi deux novembre deux mille six. Vingt-trois heures quarante-cinq. Quelle que soit par ailleurs l'obstination du calendrier à cantonner les saisons aux cadres étriqués d'un découpage purement chronologique, l'hiver a commencé. Il fait froid, ou relativement...
Jeudi deux novembre deux mille six. Onze heures sept du matin. Je viens de dormir douze heures, ce qui semble un peu excessif après coup, mais m'a fait énormément de bien sur l'instant. J'ai pu récupérer complètement du sommeil en retard que j'avais,...
