Mercredi quatorze mars deux mille sept. Deux heures vingt-cinq du matin. De retour d'une orgie, marché dans le vent, mal à la gorge. La soirée à l'ambassade d'Estonie a été sympathique, les plats mangeables, les bières légères et les filles blondes. Documentaire...
Mercredi quatorze mars deux mille sept. Quatorze heures trente-neuf. Bienvenue dans un monde sans finances, ou sans financements. Mais je récolte ce que j'ai semé, je n'aurais pas dû prendre en avance mes billets de train de dans deux mois, tout ça pour...
Dimanche onze mars deux mille sept. Minuit vingt-sept. Mal au ventre, bu trop de thé. Fébrile. Encore une fois, à cause du thé. Ou Parkinson commence plus tôt que prévu. Le tout cumulé à la fatigue de ces derniers jours, nuits passées à traîner, pas assez...
Mercredi sept mars deux mille sept. Deux heures trente du matin. Tentative assez molle pour me recaler sur un rythme diurne, qui ne résiste hélas pas aux grasses matinées jusqu'en début d'après-midi. Sans doute le pouvoir hypnotique des abeilles embusquées...
Mardi six mars deux mille sept. Quatorze heures dix-huit. J'ai décidé de ne plus tuer les abeilles. Après des années de lutte armée, j'ai fini par comprendre leur utilité. J'enterre la hache de guerre, je fais la sourde oreille à leurs vrombissements...
Dimanche quatre mars deux mille sept. Vingt-trois heures trente-neuf. Semaine conforme à la moyenne. Les premiers jours, repos plus ou moins volontaire, pour me remettre du virus contracté la semaine précédente, ou des conséquences de la fatigue accumulée...
Lundi vingt-six février deux mille six. Vingt-trois heures quarante. Journée casanière, passée à me remettre d'une petite gastro récemment déplorée. Ou d'une fatigue intestinale non contagieuse, mais gênante. Pour m'occuper, je me suis mis à apprendre...
Dimanche vingt-cinq février deux mille sept. Vingt-trois heures vingt-huit. La ronde des chansons continue, sans faille, à dérouler le fil de sa bobine. En solde. Le temps passe, les structures inhérentes se conforment aux schémas pré-établis. Sommeil,...
Jeudi vingt-deux février deux mille sept. Treize heures cinquante. Je me porte sur mes deux jambes, comme un charme et sous un olivier. Rentré hier d'un voyage au pays du cinéma, des siestes au soleil froid et de la quancoillote, je suis heureux d'être...
Lundi douze février deux mille sept. Vingt-trois heures trente-cinq. Encore un peu de routine dans la boîte à fêlure, avec quelques variations sur des airs bien connus. Peu d'innovation, mais des horizons clairs, tracés à la craie comme une ligne de coke....
