Dimanche vingt-six novembre deux mille six. Vingt-trois heures vingt-deux. Encore un week-end placé sous le signe du vide. Gloire à Satan. Deux jours à ne rien faire, gâcher mon temps, perdre ma vie. Un peu comme d'habitude. L'année commence sous de bons...
Vendredi vingt-quatre novembre deux mille six. Deux heures seize du matin. Les nuits commencent de plus en plus tard, j'ai de plus en plus de mal à me lever tôt. Ou moyennement tard. Avant midi. Hier, jeudi vingt-trois novembre, j'ai raté mon réveil et...
Mercredi vingt-deux novembre deux mille six. Deux heures treize du matin. Nouvelle paire de jours enchaînés comme il se doit. Pas de grande innovation, sinon une fatigue en dents de scie, une motivation fluctuante et une fin de contrat qui approche à...
Lundi vingt novembre deux mille six. Une heure dix-sept du matin. Plusieurs jours se sont entassés dans la boîte. Ils attendent qu'on les en fasse sortir. J'ai encore quelques minutes pour les étendre à sécher, pinces-à-linge au garde-à-vous, comme il...
Jeudi seize novembre deux mille six. Dix-sept heures quarante. La nuit tombe, les damnés de la terre sortent de leurs cercueils pour rejoindre leurs semblables, se vider des godets, jouir de leur temps en ce bas monde, profiter de la nuit. Je me lève...
Mercredi quinze novembre deux mille six. Minuit une. Deux nouvelles journées de vadrouille contrôlée. La soif me taraude. J'ai dû manger trop de pâtisseries orientales. Hier, mardi quatorze novembre deux mille six, je n'ai pas pu me lever à temps pour...
Lundi treize novembre deux mille six. Deux heures quatre du matin. On prend les mêmes, et on recommence. J'expérimente sans doute trop avec mon sommeil. Je m'en passe presque. A deux ou trois heures la nuit, je ne tiendrai sans doute pas longtemps. Prévoir,...
Dimanche douze novembre deux mille six. Minuit quarante-six. Je m'aperçois avec effroi que je dois me lever dans six heures, et je ne suis pas couché. Pas près de l'être, à vrai dire. Encore quelques bricoles à régler sur le net, deux ou trois boîtes...
Dimanche douze novembre deux mille six. Onze heures cinquante du matin. Les brumes de l'alcool semblent s'être estompées. Elles ne m'ont, à vrai dire, jamais vraiment enveloppé. Mais le jus de chaussette a coulé dans les chaumières, le chrome a brillé...
Samedi onze novembre deux mille six. Treize heures quarante-sept. L'homme de paille est léger, léger comme un nuage qui passe dans le ciel. Il n'a pas grand chose dans la tête, rien ne lui reste sur le cœur, vêtu de ses seuls habits de paille, il flotte...
