Samedi trente-et-un mars deux mille sept. Onze heures trente-six du matin. Un peu de frénésie dans mon univers quotidien. Les événements ne se précipitent pas, mais il commence à y avoir du monde au portillon. Parlons tout d'abord de la météo. Il fait...
Mardi vingt-sept mars deux mille sept. Minuit trente-six. Eclatement de la bulle. L'hiver reflue, retour en force du printemps. Au train où vont les choses, j'aurai bientôt trop chaud. Aujourd'hui, j'ai gardé pull, écharpe et bronches encombrées, mais...
Samedi vingt-quatre mars deux mille sept. Dix-sept heures cinquante-huit. Quatre jours de plus dans la machine à manger les jours. A ce compte-là, il n'en restera bientôt plus. Une santé en nette amélioration (mais on fait ce qu'il faut pour que ça ne...
Mardi vingt mars deux mille sept. Une heure dix-neuf du matin. Fatigué, encore un peu malade -- mais ça s'arrange -- à moitié sourd, sale -- mais trop tard pour prendre une douche, les voisins n'aiment pas ça. Le moral est bon, je m'estime satisfait de...
Dimanche dix-huit mars deux mille sept. Deux heures cinq du matin. Cent soixante-six jours avant implosion. Météorologiquement, rien ne va plus. Températures anormalement basses. Les pressions sont parties dans des contrées post-méridionales. Quatre jours...
Mercredi quatorze mars deux mille sept. Deux heures vingt-cinq du matin. De retour d'une orgie, marché dans le vent, mal à la gorge. La soirée à l'ambassade d'Estonie a été sympathique, les plats mangeables, les bières légères et les filles blondes. Documentaire...
Mercredi quatorze mars deux mille sept. Quatorze heures trente-neuf. Bienvenue dans un monde sans finances, ou sans financements. Mais je récolte ce que j'ai semé, je n'aurais pas dû prendre en avance mes billets de train de dans deux mois, tout ça pour...
Dimanche onze mars deux mille sept. Minuit vingt-sept. Mal au ventre, bu trop de thé. Fébrile. Encore une fois, à cause du thé. Ou Parkinson commence plus tôt que prévu. Le tout cumulé à la fatigue de ces derniers jours, nuits passées à traîner, pas assez...
Mercredi sept mars deux mille sept. Deux heures trente du matin. Tentative assez molle pour me recaler sur un rythme diurne, qui ne résiste hélas pas aux grasses matinées jusqu'en début d'après-midi. Sans doute le pouvoir hypnotique des abeilles embusquées...
Mardi six mars deux mille sept. Quatorze heures dix-huit. J'ai décidé de ne plus tuer les abeilles. Après des années de lutte armée, j'ai fini par comprendre leur utilité. J'enterre la hache de guerre, je fais la sourde oreille à leurs vrombissements...
